A TRAVÉS DE UNA VENTANA A LA NOSTALGIA
A través de una ventana a la nostalgia
esta nieve que lenta está cayendo
del almacén de la memoria rescata
algún tiempo pasado de la infancia.
Y regresa aquel niño extraviado por los años
que dibuja corazones sobre cristal empañado
para matar ese tiempo que ahora solo existe
en los desordenados laberintos del recuerdo.
Luz mortecina sobre los tejados blancos,
copos de hollín de las negras chimeneas:
claroscuro de aquellos felices años
en una barriada de la Cuenca Minera.
Los amores primeros, las miradas secretas
el beso clandestino robado tras la puerta;
permanecen intactos como la vez primera
presos en las mazmorras del alma carcelera.
No acierto a distinguir si es la nostalgia
la que esta forjada de nieve, o viceversa
pero vuelvo a ser a través de la ventana
verdugo de un tiempo fugaz y viajero.
Y a esta tarde que se me escapa hoy
camuflada entre las tardes del ayer
la echare de menos mañana:
Cuando vuelva la nieve
y acuda a visitarme la nostalgia.
Lentamente la ciudad se despereza
mientras la lluvia moja las aceras.
Las luces de neón van disipando
los últimos resquicios de la noche.
Unas sombras irrumpen por las calles
transitando hacia destinos previsibles.
Otras presurosas inundan las esquinas
de húmedos olores a sabanas furtivas.
Los sin techo abandonan los cartones
mientras la lluvia moja las aceras.
No hay cobijo para sus almas desnudas
en la cruel ciudad que se despierta.
Solo queda caminar sin rumbo fijo
desmarcándose del paso de la gente
sin nada que perder, nada se pierde
y el destino así, se torna indiferente.
Vuelvo a casa -y se que tengo suerte-
herido de la noche que se muere.
Voy llorando ausencias -y amanece-
mientras la lluvia moja las aceras.
ESPEJISMO
Esta madrugada cuando regresaba a casa
me pareció verte de copas conmigo
transitando con pasos torcidos
el estrecho callejón perdido
entre los bulevares
del recuerdo
y el olvido
.....
.......
.........
.............
.......................
Estas en los espacios transparentes
que habitan la mirada ensoñadora
distribuyendo espejos por las fuentes
que riegan el vergel de la memoria.
Estas en el aroma que las flores
expanden por el alma carcelera
jugando a rescatar de los olvidos
la suave brisa de la primavera.
Estas en el paisaje sorprendido
por algún rayo de Luna en la noche
y en las ilusiones y en los desengaños
que se hacen materia en las canciones.
Estas entre las cosas cotidianas
que amanecen a nosotros cada día,
te meces como luz entre las sombras
y se te conoce por melancolía.
Como espacio inexplorado.
-Paisaje de nieve que espera
las lluvias de primavera-
Así, de la misma manera
inerte sobre la mesa
aguarda con impaciencia
que un pedazo de memoria
le arrebate la inocencia...
Impoluta, receptiva
como la mirada niña.
PÁNICO
La vi,
estaba frente a mi esplendorosa
al otro lado de la calle:
La luz del semáforo en rojo
aquel anochecer ardía en sus ojos
los cuales lanzaban irisados destellos
que a ratos resaltaban su cara y su pelo.
Y yo frente a ella fascinado y quieto,
inmerso en la duda, sin saber que hacer
si parar el tiempo o por el contrario,
cruzando la calle, correr a su lado.
Después descubrí su mirada sobre mi
y el semáforo en verde nos dio paso...
Algunos días después un amigo dijo
haberme visto aturdido cruzando
en diagonal un paso de cebra
de los tantos que dibuja
el torcido lápiz
del destino.
El impasible tiempo fue borrando
márgenes de ese estrecho territorio
que configuraba la niñez perdida.
Bajo cimientos de hormigón yacen
enterradas las huellas de un pasado
que hizo de nosotros lo que somos.
La calle como escenario favorito
el lugar de los juegos colectivos
taller de tanto mundo imaginario.
Cuando la tarde moría en el monte
del lado oculto de los márgenes
habitado por seres de ultratumba
se escuchaban gritos lastimeros
y algún niño mayor contaba historias
en un ambiente de misterio y miedo......
Después nuestras madres al llamarnos
nos salvaban del mundo de los muertos.
EL ENOJO DE LOS DIOSES
En un principio los hombres crearon a los Dioses
para entender la grandeza de los mares y los bosques,
suplicarles abundante caza y fértiles cosechas
o quizás para ahuyentar el temor a la muerte.
Pero pronto comenzaron a utilizarlos
de excusa en guerras imperiales.
Un día de estos, a los Dioses
les dará por batallar entre si
y sus cielos parecerán Irak,
Palestina o cualquiera otro
de tantos infiernos terrenales
pasados, presentes o futuros....
Puñetera manía la de los hombres
de querer moldear a los Dioses
a su imagen y semejanza.
Cae el telón de párpados agotados
sobre el escenario de ginebra y soledad
que representa la fabula de la vida.
La penumbra de la media noche
recreándose en su jugosa crueldad
abre la veda de los sueños rotos.
Dentro del laberinto-en distorsión continúa-
aparece el hombre y su carga de ambición
es un lastre en la búsqueda de su propio sentido.
Muchas ilusiones yacen enterradas
en paisajes anclados en tiempos perdidos
por perseguir la meta sin disfrutar del camino.
Lo que no pudo ser golpea su presente
y tropieza de repente- en la noche cruel-
con el vaso que quebrado se parece al espejo
que devuelve el reflejo de un destino herrado.
Y al caer noqueado las lágrimas son muestra
de la sinfonía de dolor que impasible se expande
por el yermo territorio de los sueños vencidos.
TODOS QUISIMOS VIVIR OTRAS VIDAS
Recuerdo que un día en Casablanca
me propuse besar a una hermosa mujer
que radiante esperaba en la penumbra
del Café Rick.
Pero llegué tarde a la cita.
Y Humphey Bogart me robó
el papel de perdedor.
(El cine es el refugio de los sueños)
RETOÑO
Percibo
el eco de tu nombre
entre las hojas secas del otoño
que dejan al caer, un rumor de labios
estrenando primaveras por los parques.
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Ese tiempo
que un día fue nuestro
tiembla ahora en las estancias
donde el aire es niebla melancólica
cabalgando sobre sueños consumidos.
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En tus ojos
se sobrepone el recuerdo
mientras tu boca teje los suspiros
que expanden fuego sobre los gelidos paisajes
de nuestra piel, ahora revelada y de nuevo renacida.
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Nacen las flores
que marchitarán,
la primavera
que vuelve a empezar.
Miras de lejos
el agua pasar
un viejo arrollo
la lleva hacia el mar.
Contemplas del árbol
lo hueco que está
y sus viejos tiempos
se ven reflejar
pues él tuvo hojas
y sus frutos dió
y en este bosque
su flor adornó.
Así es la vida
si te has de fijar,
pues si naciste
también morirás
es como el árbol
que su fruto da
y que en cenizas
ha de terminar.
PASEO POR EL NARANCO
Es la primavera que ya en mayo
pasea el Naranco dejando a su paso
un aroma fresco que trae al recuerdo
momentos de rosas de un tiempo lejano.
Es la primavera persistente
renovando el verde de la tierra
y dando a la fuente cristalina
ese halo de musica celeste.
Es la primavera que insulgente
introduce a Cupido por las aulas
alterando los ritmos cardiacos
de tantos adolescentes.
Es la primavera como un sueño
que recorre con nosotros el camino,
es como un beso de la memoria
que nos hace vencedores del destino.
Es la primavera y de repente
nos invade un temporal de nieve
que a su paso va dejando blancas
las majestuosas cumbres asturianas.
